Dependerá de las veces que le dediques miseria a pesar de que no la quieras arrugar; sonará a pies fríos y a torturas honestas; dormirá porque primero habrá estado en la dentadura de un león de selecto apetito. La única mancha morada a reconocer hasta ahora está encendida y no tiene caso alertar a la ciencia, mejor que se siga dedicando a tomarle pruebas dactilares al ciempiés que me hizo dar vueltas en rombo. Tonto pulgar, no tengo nada que huela a tu olor, sólo quizás esta indeleble peste a narciso.
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